Ich schwöre es hoch & heilig: Niemals werde
ich meinen inneren Fler beseitigen! Aber er muss wieder etwas eingezäunt
werden. Als Kind gelang mir das selbst in den schlimmsten Phasen besser als dieser
derzeitige, alternde und frustrierte Mann, der ich bin. Der aktuelle Zwischenstand
der Eingewöhnung in die neue Umgebung besagt, dass mittlerweile der Punkt
erreicht ist, an dem mir selbst kleine Jungs ins Fenster schreien, ich stünde
ebenfalls im Weg. Was der kleine Frechdachs nach spontaner Analyse meines in
solchen Situationen stets zugekiffte Hirn damit zum Ausdruck bringen wollte,
ist, dass er wohl Teil der Pechvogelfamilie war, die ich anschrie, weil sie zu
lange vor meinem adligen Schlösschen verweilten, weil ebenjener Nachkömmling
auf dem Mäuerchen davor herumturnte. Unglückliche Geschehnisse begleiten
unseren Meister auf der Rückkehr in seine Obere Mittelschicht mitten in dies verfluchte
Bünzlighetto hinein, das bereits zu viel Platz in den Schriften seiner Weissen
Ungetüme einnahmen. Abschliessender Umgang mit dem ersten Ruf um meine Person
wurde bereits vorskizziert. Der Gestörteste Mann der Schweiz wird sich outen.
Damit dies ohne der niederschmetternden Erbärmlichkeit eines ungelesenen
Bloggers geschieht, benötigen wir bis dahin - Ende November - eine genügende
Anzahl an Demos für die geschockten Bürger um mich herum. Heil van Heer! Man
weiss ja nie, wie diese Figuren hier ticken. Meine Kunstfigur darf nicht Besitz
über mich ergreifen. Ihre Existenzberechtigung liegt in der virtuosen
Vorführung der Prägungen eines Frustrierten des Freien Marktes, der nie den Mut
und/oder die Möglichkeiten besessen hat, einen dezenten Ausweg aus diesem
unseren Schlamassel anzusteuern, damit er an den Überlebensbedingungen der
Postmoderne nicht scheitert. Solche, am Abgrund wandelnden Kunstfiguren gab es
schon einige und viele sind an ihr zugrunde gegangen, weil sie die Macht über
die Privatperson übernommen haben. Manch andere haben aus Angst davor die Versprechungen
an ihr Alter Ego gebrochen und dieses auf allen Ebenen beseitigt. Sie wurden lame.
Und irrelevant. Entweder verstanden sie die Bedeutung ihres Glücksgriffs ins
Kunstklo nicht oder sie wurden feige, zu gemütlich oder vermeintlich glücklich.
Wir sind aber keine glücklichen Wesen. Wir sind der Traurigkeit und der Wut
verfallen, dem Frust und den Narben unserer Prägung. Ob durch Empathie
entstanden oder durch die Scheisse, die wir frassen - sie entstand aus nahezu
schicksalhaften Zufällen von Ereignissen, die unsere Sicht auf die Welt
desillusionierte. Wir sind fühlende Sehende, die ihren Blick auf die düstersten
Gegenden warfen und diesen Anblick niemals vergassen. Er verfolgt sie, auch
wenn sie diesen noch so erfolgreich verdrängen und er drückt ihnen die Kehle
durch, bis sie irgendwann unvollendeter Dinge einschlafen. Diesem Ende muss ich
entgehen, da meine Alternative zur radikalen Kunst nicht tragbar wäre. Lassen
wir die Spiele beginnen. Die letzten Giftgetränke in Halbliterdosen, die ihm Kühlschrank
lagern, sollen mich durch die ersten beiden rauchfreien Tage begleiten, damit
der Oktober vernünftig gerockt werden kann. Die Grosse Flucht aus der Hölle auf
Erden - DeaLSDorf - ist gestern zu Ende gegangen und nur noch die
Schlüsselabgabe eines kaum benutzten Proberaums muss noch erledigt werden. Wir
haben einen viel Besseren gefunden: Der Keller meines Dreizimmerschlösschens
auf drei Stockwerken. So sauge ihn durch wie ein Loch, das du ficken wollen
würdest und danach nimm dir dein Besuchsrecht zu jedem Zeitpunkt, an dem dir
danach ist. Lass die Dämonen tanzen! Ihnen gilt dein Prägungsschwur, damit du
sie unter Kontrolle halten kannst. Ach, wären wir doch nicht so dauerbekifft, denn
ansonsten wäre das Ventil längst abgedichtet und zu allerlei Schandtaten
bereit. Die Dämonen schlummern noch vor sich hin und derzeit verabreichen wir
ihnen ein wenig Gift, damit sie erst Morgen wieder zu Besuch kommen und unseren
ruinierten kleinen Körper aufscheuchen, bis er herumschreit wie ein
Wahnsinniger. Nehme unserem morgigen Ich doch so viel Last von den Schultern
wie nur möglich und schreibe den gesamten Abend durch. Nach diesem sind es noch
fucking 15, die bis Übermorgen erledigt gehören. Ein neuer Tiefpunkt? Äh, ich
meine Rekord, wenn wir positiv denken würden? Scheiss auf die Ansprüche! Fick
es durch, als wäre all dies hier nicht ernsthaft zum Lesen gedacht. Schwöre es
mir und ich und meine Armee aus Dämonen helfen dir über diese Hürde. Braver Basstard.
Schnapp dir die Zombiez und auf nach Menschenjagd. Worte können dies Gefühl
nicht reproduzieren. Sie brauchen neues Futter. Los!
- RvH - 28.09.2021 - 17:38 - 0417 -